Сверну с пути, уйду тропой знакомой...
Пусть уведут, заманят, украдут…
Здесь лист парит – красив, крылат, негромок…
Здесь ждёт (тебя?) заросший старый пруд…
И в нём заря, ты помнишь (?), догорая,
Всё так же отражает облака,
Ракита, до воды склоняясь, с краю...
Полощет ветви… пьёт рассвет… закат…
Здесь сосны – сочной зеленью патлаты,
Кору на солнце плавя будто медь,
Лоскутья листьев ухватили в лапы
И силятся за осенью поспеть…
А где-то, слышишь (?) в даль уходит поезд,
Как эхо оставляя долгий след…
...Но что тебе моих дорог бредовость
И охры листопадовой букле?..
...Всё реже леса дальняя полоска,
Сливовее нависший небосвод,
А дождь, давным-давно готовый к носке,
Законные права свои берёт…