Кленовые листья, как мордочки лисьи,
Рыжеют меж голых кустов.
Взметает их ветер к лазоревой выси,
Но им не достичь облаков.
Куда им, земным, в небожители рваться:
Природой их дни сочтены.
И поздно уже... и хотеть, и стараться,
Когда жжёт октябрь костры.
Но небо по-прежнему манит их синью,
С корабликами облаков,
На юг журавлей улетающим клином,
И музыкой вальса цветов...
И вновь, вместе с ветром, осенние листья,
Взлетают в лазурную высь...
И радостно жмурятся мордочки лисьи:
Во всём и всегда есть свой смысл!