Чарльз Буковски
поплакать
потея на кухне
пытаюсь выйти из этого положения
56 лет
страх сковывает мои руки
слишком длинные ногти
растут у меня на ногах
на разных фабриках было по-разному
боль мы ощущали
вместе
следующим вечером я пошёл посмотреть
на великое сопрано
она всё ещё была восхитительной
такой же чувственной
всё ещё в трауре
но она пропускала ноту за нотой
пьяная
она убила искусство
потея на кухне
я не хочу убивать искусство
я должен увидеть врача чтобы этой штуковиной
отрезать мне ногу
но я малодушен
я могу закричать и напугать ребёнка
в приёмной
я хотел бы трахнуть великое сопрано
я хотел бы поплакать в её волосах
а на дороге Лорка
пожирает в пыли испанские пули
великое сопрано никогда не читало мои стихи
но мы оба знаем как убивать искусство
пить и грустить
потея на этой кухне
рецепты пропали
лучший поэт которого я когда-либо знал умер
остальные пишут мне письма
я говорю что я хочу трахаться
с великим сопрано
но они пишут совсем о
других вещах
бесполезных
скучных
пустых
я смотрю как муха садится на радио
она знает что это такое
но она не может со мной говорить
сопрано скончалось.
from: "PLAY THE PIANO DRUNK LIKE A PERCUSSION INSTRUMENT
UNTIL THE FINGERS BEGIN TO BLEED A BIT"
15.10.19
sweating in the kitchen
trying to hit one out of here
56 years old
fear bounding up my arms
toenails much too long
growth on side of leg
the difference in the factories was
we all felt pain
together
the other night I went to see the
great soprano
she was still beautiful
still sensual
still in personal mourning
but she missed note after note
drunk
she murdered art
sweating in the kitchen
I don’t want to murder art
I should see the doctor and get that thing
cut off my leg
but I am a coward
I might scream and frighten a child
in the waiting room
I would like to fuck the great soprano
I’d like to weep in her hair
and there’s Lorca down in the road
eating Spanish bullets in the dust
the great soprano has never read my poems
but we both know how to murder art
drink and mourn
sweating in this kitchen
the formulas are gone
the best poet I ever knew is dead
the others write me letters
I tell them that I want to fuck
the great soprano
but they write back about other
things
useless things
dull things
vain things
I watch a fly land on my radio
he knows what it is
but he can’t talk to me
the soprano is dead.