Я путаю похороны с праздником,
Иду домой в круг по всему району.
В садах, в халупе я сверлю икону
Взглядом, упав на шконку,
В мыслях о былом.
Мне двадцать три, мой век не будет прожит,
Только не мной, не мной и не с тобой
Тем более. В попытках приумножить
Мирской покой
Я счастье трогаю рукой
И как бы добиваясь благодати,
Не получаю как и все сполна.
Но вечером налитая луна
Напомнит, когда светом ранит
Те мутные и блеклые тона,
Будто объедки сна,
Что утро зарождается в закате.
И умирание это всего основа.
Взгляд богородицы по вектору с угла,
Застыл на мне, как острая игла,
И смысл молвить слово?
Ладони промерзают до костей,
Остатки золота среди ветвей,
И осень побеждает снова.