Что мне до лика твоего?
Он беспримерный, несравненный,
Кроме него мне ничего,
Теперь не надо б совершенно,
Твой лик рисует мои мысли,
Рисует тексты на листе,
И без него совсем бессмыслен,
Картины образ на холсте,
Я не Да Винчи и не Репин,
Не Клод Моне и не Ван Гог,
И хоть рисунок мой нелепен,
Но я вложил в него, что мог,
Как вкладываем часто в чадо,
Что нами было рождено,
И в их рассеянности надо,
Посеять разума зерно,
Ни мне судить куда, что сеять,
Ни мне будить тебя с утра,
Ведь я не Пушкин, и не смею,
Открыть твой взор когда пора..
Сомкнут ли негой он, иль грустью
Я истину лишь внять хочу,
Зачем испросишь? Но допустим,
Отправлюсь я к солнце лучу,
И только с ним, открыв ты очи,
Узришь, как сквозь рассвет возник
Мой лик, что пронесёт чрез ночи,
Тепло.. в атласные уста на миг..
..И в упоении к ним приник!