Есть в России город-сказка,
Туманный призрачный мираж,
Там серой масляной краской
Раскрашен весь его пейзаж.
Там львы стоят как истуканы
И медный всадник скачет вдаль.
А над Невой плывут туманы,
И каждый месяц там февраль.
Там тень истории витает
Над каждым домом и дворцом,
И время будто замирает,
Объятое глубоким сном.
Там дождь стучит по мостовой,
Смывая запахи и звуки,
И ивы плачут над водой,
Клонясь к земле от скорбной муки.
Дрожит тенистая аллея,
Под гнетом северных ветров,
Деревья, словно столбенея,
Теряют лиственный покров.
Там люди движутся неспешно,
Укрывшись в шарфы и плащи,
И в этой осени безбрежной
Все ищут теплые лучи.
И ухватившись за край солнца,
Смеются, словно в первый раз,
И спрятав луч в кармане сердца,
Уходят вдаль, не торопясь.
О дивный Питер! Я скучаю,
И по ветрам, и по дворцам,
До нашей встречи дни считаю,
К твоим прибуду берегам.
И вновь объятая туманами,
Войду под пелену дождя,
Я крикну в небеса багряные:
«Привет, мой Питер, это я!»