О том, как рождались поэты,
Вам из мудрых никто не расскажет.
Их не будь -
Кто для людей стал писать бы сонеты?
Кто без стыда,
На людскую вам грязь укажет?
Опаленные солнцем,
И гонимые ветром
Как те пиллигримы,
Бредут по пустыне из строк
А после смерти по свету,
Рассеются пеплом.
И жили не зря,
Год за годом людской
Выявляли порок.
Поэтический дар,
Никому не был дан от рождения
Это моральный,
Порой изнуряющий труд.
Как всякий труд,
Достоин и он уважения
Правда, смысл скрытый стихов,
Лишь после смерти поэтов поймут.
Поэты рождались,
И умирали веками,
Под шепот осенней листвы.
Дорогу свою устилали стихами.
И как люди ждали стихов,
Поэты ждали весны...