Простым карандашом, не нарисуешь радость.
Серым цветом, изображают осенний дождь.
Его сырость, бесконечность, его беспощадность.
Ощущая в ладонях, мелкую, предзимнюю дрожь.
Это, не для майского утра и цветущего сада.
Звук уходящих шагов. Тоскующий, ветра вой.
Так думали многие, пугаясь шороха листопада.
Но нашёлся художник. Дальтоник. Совсем не такой.
Талантом редким обладая, он не различал
цветА. Что синий, красный и зелёный, всё едино.
Но на стене, на белой, серым грифелем нарисовал.
Портрет. Своей единственной, своей любимой.
Не то, чтоб сразу чувствовалась мастера рука.
В штрихах и линиях, и в их переплетенье.
Шедевр. Что, даже лёгкий, беглый взгляд издалека.
Вдруг останавливался, замирая в восхищенье.
Стучала осень в сердце тихо. Середина октября.
И полночь, маялась дождём. Разгул ненастья.
А на стене, при тусклом , бледном свете фонаря.
Сияло женское лицо, от человеческого счастья….