***
Остатки дней осеннего тепла,
Прорехи крон прозрачней синевою -
Ещё немного и сгорит дотла
Пора, что называем золотою...
Ветра с дождями празднуют балы,
А листья календарный срок листая,
Оставят лишь раздетые стволы,
В пейзажах акварель всю размывая...
Давно подались к югу журавли,
От холодов им не страшна дорога -
Лазурь багрянцем красится вдали,
Внезапным заключеньем эпилога...
С надеждой хорохорится тоска,
Придёт весна, всё возродится снова...
Наотмашь пульс бьёт в седине виска,
Знать седина, что жизнь была сурова...
Владимир Зайченко