Я знал его с детства весёлым щенком,
Коричневым тёплым комочком.
За кошками гнался всегда напролом,
Гулять он любил по лесочкам.
Прожил не так много – одиннадцать лет,
По-нашему – лишь шесть десятков.
Поправ человеческий весь этикет,
Прилёг он, – и умер на грядках…
И снится мне мудрый и дружеский взгляд,
Собаки, сбежавшей в мир тонкий.
А крымские скалы, стоящие в ряд,
Шлют эхом его голос звонкий…