За понюшку табаку взялась осень:
за долины, за леса, за овраги.
И покрыла все пути злата россыпь,
а по небу облака, как бродяги...
В тихой заводи реки стынут воды.
Хладом веет по утрам и под вечер.
И душа порой саднит с непогоды,
а утешить её милую нечем...
В кружевах из бересты спят берёзы,
наготу прикрыв вуалью из веток,
простотой своей естественной позы,
обаянием игривых кокеток...
Не вернуть уже былое веселье.
Круговерть и красоту ярких красок.
После праздника наступит похмелье -
показная мишура старых масок...
Я прошу не торопи, осень дни мои шальные.
Ведь бегут сейчас они, как в запряжке пристяжные.
И летят из под копыт на обочину событий,
а в судьбы веретено Мойры вновь вплетают нити.