Это другая повесть, другая оплеуха
Дверь ногой открывается,
окно разбитым стеклом зашторено
Красками рисовал дождь тебя
В лужи бросал холсты
Пробовать поднять их из луж
Обжигаются руки
А наощупь рядом тени, шероховатые стены
Узлы трещин подсохшей грязи посыпаны стрептоцидом
Нет… это не плачет осень
И ты далеко не уходишь
Таким видится мир не совершенный
В красках холстов, что валяются в лужах
И немая душа может заговорить
Да она оглохла от тишины
С обрыва упали слова вверх
От этой вечной в стихах возни
Свернула дорога кукишь обоим
Из грязного сучковатого пальца
В обход понесли наши чувства
В дежурном обходе больницы валятся
И глаза смотрят на новизну, а видят старь
Тормоза каталки отказали, покатилась осень в февраль
В липких объятиях застряли слёзы, покатились по мостовой
Там по прежнему в лужах валяются холсты, где написаны мы с тобой
Отрасли плавники, краски жабрами дышат, наши лица стали похожи на спины
Это другая повесть. Это мы влюблялись не часто.
А так всегда хочется – раз… и влюбится по настоящему