и если есть время, постой под дождем один,
простынь октябрем, до мурашек, до боли,
до крови.
пусть где-то в раю помянет всех святых серафим,
и ветра молитвой тебя сквозь одежду омоет.
смотри не умри, век не долог у тех, кто стоит,
кто стынет дождями, себя причисляя к святыням.
и ветер не выскажет Богу напрасных обид
на то, что зима, и что город подобен пустыне.
а долгие проводы горьким слезам не указ,
а время летит ледяною дождливою песней.
звучит в небесах не законченный осенью джаз,
тебя растворяя в каком-то чужом поднебесье.
попробуй пойми, где кончается жизни река,
и где островки из любви и разлук с ветром спорят.
ты можешь хоть пить, хоть глядеть с высоты в облака,
но утром поймешь, что не ходят здесь призраки строем.