Где его семнадцать с плюсом?
Там, еще юнцом безусым,
Он дрожал от "штучек", попок,
Робко стягивая хлопок.
Нынче ж проза для поэта
Части тела, - даже ЭТА.
И в маршрутке милой даме
В соответствии с годами,
Вдруг упершись книгой в "сопку"
Говорит поэт не робко,
И под стать своим годам:
"Ваша задница, мадам...".
Где ее душа - "Лолита"?
Там, еще без целлюлита,
От лобзанья пламенея,
Уз ждала от Гименея.
Нынче ж превратились "узы"
В пиво, тапочки и пузо.
И в клещах маршрутной давки,
Без мечты удвоить ставки,
"Книге", что прилипла к заду,
Говорит, сглотнув досаду,
Выбрав меньшее из "зол":
"Да пошел бы, ты, козел...".
Что ему от этой фразы?
Ни обиды, ни заразы.
Да и ей не та досада
Что калибр не тот у зада.
Превратило время в шутку,
Усадив в одну маршрутку,
"Храбреца", останки "Лолы"
(У судьбы свои приколы),
Сотворить такой финал -
Не узнала,
Не узнал...