Поэты разными бывают.
Поэт-поэту не ровнЯ.
Порой об этом забывают,
ВтАйне судьбу свою кляня.
Мы, спотыкаясь на ступенях,
упрямо тащимся вперёд.
Где, вроде без усилий гений
Прекрасный совершит полёт.
И удивляться бесполезно,
что так немногим так дано.
Порой ныряет гений в бездну,
чтобы увидеть жизни дно.
И что при этом он узнает,
какой удар перенесёт.
Из нас не каждый понимает,
кто сердцем чёрств-тот не поймёт...
Потом, вернувшийся из бездны,
и, раны залечив свои,
Он женщине, ему любезной
ещё напишет о любви...-