Становится время упрямо упругим
И в нем не горят и не рвутся страницы.
Со скоростью света срываются птицы
И дразнят свободой небесного круга
Какую же выбрать отсюда дорогу:
Туда, где за каждую букву в ответе
Или туда,
Где поэты играют словами,
Как песком золотистым
В песочнице
Малые дети.
*
Какая же к вечности ближе дорога -
Та, где за каждую букву я буду в ответе,
Или та, где поэты играют словами,
Как песком золотистым в песочнице
Малые дети?
Становится время упрямо упругим
И в нем не горят и не рвутся страницы.
Они улетают как белые птицы
И с лапок роняют нам зернышки истин.