Наблюдал я на Спаса праздник,
Как вороны собаку дразнят.
Вот одна перед мордой скачет,
Хрипло каркает,перья расклячив.
То приблизится,то отступает,
Провоцирует пса,отвлекает.
А вторая к хвосу мостится,
Норовит острым клювом впиться,
Но едва пёс в атаку вскочит,
Обе враз отлетают,хохочут.
А за всем этим с дерева кроны,
Наблюдает матёрый ворон,
И,как только игра зачахнет,
Сверху он повелительно каркнет:
Мол,давайте,начните снова,
Затравите пса Иванова!
И вороны вовсю стараются,
Иногда лишь местами меняются,
От усердия обсираются,
Перед Боссом своим прогибаются.
И подумал я ,святый Боже,
До чего ж эта гнусь клюворожая
На Украину с Польшей похожа.
А,задёрганный пёс,обезсиленный-
Это точная копия России.
Сам же старый и подлый ворон,
Не на кроне сидит-в Белом Доме.