Мне кажется, с тобой
я будто бы и не прощалась.
Мне улыбается другой,
а я в тебе ещё осталась...
А я срезаю день за днём,
они кровят, стираясь в клочья,
и ночь мне видется врагом
в воспоминаньях непорочных.
О, если б то, что пишешь ты,
на самом деле было правдой...
Но в жизни гибнут все стихи,
растаяв на клочке бумажном.
Баку, октябрь 2019 г.