Приходила и стояла, обнажённой, у портьеры.
Приходила и стояла за какие-то гроши...
Приходила и дарила грубой ткани свое тело,
А душа моя светилась сквозь нелепые холсты.
Поговори со мной художник, поговори с моею тенью.
Сними с наброска грубой кистью мою печальную слезу.
Замерев, я умирала. Занемев, рука дрожала...
Время, каплею за каплей, отмеряло жизнь мою.
Приходила - уходила, раздевалась - одевалась.
Принимала ту же позу – вот такое «Дежавю»..,
А душа моя металась, крылья нежные ломала.
Я, застывшая стояла, предавая суть свою.
Всё закончилось печально у художника-маэстро.
Нарисован натурально на холсте мой силуэт.
Вся в царапинах и ранах, душа в тело возвращалась
И в глазах моих убогих, разгорался тусклый свет.
А художник? Что художник?.. Истоптав свою беретку,
Он, прищурившись и молча, отсчитав мне медяки,
В сердцах в пояс поклонился, он ведь так не научился.
Срисовать с живой натуры - стон истерзанной души.
Мне его конечно жалко – его тщетные потуги.
Он не первый - не последний, душу с плотью разлучил.
Передать фактуры муки, как он бедный не старался,
Мне его, конечно, жалко – хитрый Бес не научил.