Бывает так, что вглядываясь в лик
Далёких гор, где синь небес без края,
Не видишь ты равнин земного рая,
До коих шаг всего лишь невелик.
Но всё же мчишь сквозь ночи по логам,
Да мимо рощ родительских и ставов,
Ломая тень свою о ледоставы,
К чужим, манят что сластью, берегам.
Не зная то, что там не снежный рой,
И не герань на столике овальном,
А меж тобой таким и наковальней,
Увы, как есть уж, молот громовой.
Но, коль тебе совсем невмоготу,
То не меняй хоть крылья на лету.