Я не умею писать тебе письма,
Неправильно же начинать со слова - скучаю,
Оно не уместное, оно слишком интимное,
Да и нельзя так вдруг взять и раскрыть эту тайну
Сразу...
С первого слова обозначить свою одержимость,
Или зависимость, их будто мне мало сейчас,
Да и что писать после, какой сочинить рассказ?
И я продолжаю - ну привет, как дела у вас?
Вас...с чего это?
Мы теперь на вы, после всего?
Где логика?
Да и почему я не должен писать правду?
Потому что хочу ей сделать проще, а ей оно надо?
Вряд ли...
Да и я не особо нужен,
Не в общении,ни в близости, не в дружбе..
Нельзя дружить нам, все равно сорвемся,
Она снова в работе вся, на ёге и в тонусе,
Сумасшедшие дни, словно в колесе белка,
Я о себе сейчас, всё делаю по её примеру.
До поздна тружусь, по ночам потом не могу заснуть,
Свободное время загружаю делами,
Тону в дыме и принимаю на грудь..
Да! Я самый плохой человек на свете,
Безсовестный, грубый, заросщий как ети,
Поэтому я смотрю на текст письма и стираю,
Ведь неправильно начинать со слов - очень скучаю.