Жизнь! Что значит это
Для бездумного лучика света?
Что в миг пространство разрывает,
Меж тьмой и светом очертив границы.
Что горы шириной своею покрывает,
А иногда бывая тоньше спицы.
Жизнь! Что это значит?
Быть может, он - душа поэта,
Сотканная из чистейшего света?
И как тут может быть иначе?
Некому сейчас сказать привета.
Наверно, потому
Не может он найти ответа,
Что жить нельзя одному.
Без товарища, друга
Жизнь смысла не имеет.
Своим светом он мир озаряет,
А сам же загнан в угол.
Уж сколько лет
Ведёт монологи он.
Себе сказать не может: "Нет!"
И в вечные раздумья погружён.
А время всё течёт: меняются миры.
Момент так хочется поймать,
Но не изменишь правила игры.
Всему приказано меняться,
Своей судьбы не угадать.
Порой, так хочется взять
И с другом рассмеяться.
Но друга рядом нет,
И тонет в статике "Привет."
Ну что ж, и снова "До свидания!"
И луч летит опять,
Летит в сады отчаяния.
Чтоб всех их осветить
И радости дарить.
Кому приказано стоять,
Он даст возможность посидеть.
Стоять устанет каждый,
Ведь мало кто-чего прикажет,
А вдруг прикажут умереть?
И что тогда?
Поэт наш помнил все детали,
Хоть утекла с тех пор вода.
Приказ тот исполнять все стали.
Осталось мало их, немного,
Неверных капризному богу.
Он тоже не вечен,
Считали они.
Со временем алтарь его стал млечен,
И затухали все его огни.
Вскоре всё погрузилось во тьму.
И стало всем оставшимся казаться,
Что и без какого-то приказа все они умрут.
Отдал себя на жертву наш поэт,
И стала тьма кругом ломаться,
Из тела бил белесый свет.
Душа героя светом становилась,
Что в кровь резал глаз.
Не в силах боль тем причинять,
Кого своей жертвою спас.
Душа начала в другой мир исчезать,
И там тьму разгонять принялась.
Тот другой мир,
Что в народе звался "Эфир",
Куда душа поэта подалась,
Ловушкой оказался.
И в неё душа попалась.
Поэт как не пытался,
А выбраться не вышло.
Уж сколько времени прошло,
Но вот, добрался он до точки,
Куда так сильно стремился,
Наоборот там время шло.
Зазвенели опасности звоночки,
И вдруг он сам переменился.
Увидев копию свою из тела исходящую,
Лица всех, кого любил,
Кем сильно дорожил.
Он вник в происходящее,
То картина прошлого его,
Ошибки поэта самого,
Но происходило это всё,
В его воображении.
Ничего не случалось, что происходило.
Вспомнил он, то было
Лишь фантазией вызванной
Его больной головой.
Что хотела светом быть,
Всем радость по утрам дарить.
А свет в нём хотел ожить,
И человеком смысл жизни добыть.
Запутавшись в рекурсии,
Забыли о своей грусти.
И вдруг потухло всё,
Что светом было иль поэтом.
Уже не разберёшь.
Напишем лишь для них строку.
Размышлять и жить они
Могли бы в полной мере,
Не стань они узниками
В Шварцшильдовской сфере.