Ночь глубокая,
Чай с глинтвейном,
Утро раннее,
Купорос течёт по венам.
За окном свет из окон,
Что являют людские мании.
Стоит где-то дерево бывшее
Над могилой неизвестных, незаменимых.
В прошлом любимое место под ветвями пышными,
Ныне пустынно и, совсем, нелюдимо.
Здесь в сердце заливают купорос,
Чтобы смыть остатки человека.
Не надейтесь на рифму в следующей строке,
Её не будет там.
Как и сочувствия у встречных прохожих.
Каждый помнит нечто похожее.
В наше интересное время
Это уже не назвать жестокостью,
Так сказать, цветочки.
Все несут своё личное бремя,
И всё решает лишь судьбы бросок кости,
И жизни людей завершают чернильные точки.
Откуда мы стали такими бессердечными?
Почему внутри столько гнили?
У каждого свой в кармане масок набор,
И нож перочинный в складках плаща.
А ведь людям надо быть человечными,
Но большинство, как мёртвые, жили
Так и живут, отличается только на масках узор,
И голос, которым привыкли молчать.
Театральные попытки с жизнью расстаться,
Полосуя вены ножом тупым.
Помни, главное - не в живых остаться,
А оставаться живым.