И мы тоскуем о советском,
А лучшего и ныне нет.
А побеждённый мир немецкий
Плюёт на память из побед.
Мы, несмышлённые в простецком
Душой кроваво пишем след...
И с целью путаются средства,
И почитаем вздорный бред...
В снегу забавно ночью греться
И от Луны ждать тёплый свет.
А сможет ли нам разхотеться,
Разрухам править марафет?