Моя Москва.
Москва, какой оставишь след,
Быть может это шум дубравный,
Которого давно уж нет,
И даже вяз давно не главный.
Вокруг лишь липа, трепет их
Сильнее даже лунной ночью,
А где-то в Химках клён притих,
И ждёт, когда откроет очи…
Моя Москва.
Увижу ль вас, услышу ль боле,
Чем был когда-то я томим,
Когда подвластный ветра воле,
Я уходил как пилигрим,
Но верил, там в цветущих липах,
Ты оставалась мне верна,
Верна, когда тепло и тихо,
И когда кровь из ран текла…
Моя Москва.
Возможно выйдя из пелёнок,
Ты ставишь крест на всём былом,
И обвиняешь тех, кто звонок,
Сама, подсев на хмель и ром,
Средь городских твоих уставов,
И соблазнительных ночей,
Москвы становится так мало,
Средь её липовых речей…
Моя Москва…
В тенях сосновых,
Из «глубины сибирских руд»,
Хочу увидеть тебя новой,
А не в Зарядье тухлый пруд.
Хочу, чтобы весной встречала,
Своим теплом и вся в цветах,
Ведь стало нам тебя так мало,
На многолюдных площадях.
четверг, 17 октября 2019 г. Станислав Граховский