Осень, льёт дождь,В душе темно и сыро.
Скрипит камин и дым от сырых дров.
Светит ночник не торопясь, как-то уныло,
Разбрызганы чернила на листе и нету слов.
А что напишешь ты?! когда давно уж точка.
Той что безумно думал что любил.
Но был не прав, по жизни я лишь одиночка.
А кто меня любил тех я давно забыл.
Налью вина, оно уж надышалось.
Наверно как и я в интригах долгих лет.
А мое счастья как-то стороной промчалось.
А может быть его и вовсе нет.
Есть чувства, что кончаются кроватью,
Есть чувства, когда кажется паришь.
Но быстро все изнашивается как-то.
И не поймешь уже и что ты и сам творишь.
А что хочу я? каждый день сгорая,
До тла. Чтоб в новом, новое чего-то уловить.
Жить так что и себя не узнавая.
Не смог я этого всего забыть.
Лишь так я чувствую свободу вне системы.
Вне "так должно быть", да и прочих якорей.
Сегодня я бунтарь и спорю я до пены.
А завтра мимо прохожу я тех ****ей.
И жаль одно, что дни мои проходят, те где я вспыхнул, но не как не прогорел.
Так и людей, что жизнь мне преподносит. Как не хотел я, я их так и не согрел...