Как сладок звук скрипучего пера
Размашисто он испещрит рукой бумагу.
Ушёл вовек уж не один поэт
Оставив за собой родным утрату.
Но поколения на месте не стоят
И продолжают путь ранимых и великих
Тургеньев , Пушкин,Лермонтов и Блок
В сердцах остались вовсе не забыты.
И пусть я не являюсь магом прозы
Пусть лирика не пишиться во мне
Но это только на сегодня,
А завтра пусть проснеться все во мне.
Пусть изливаеться душа как водопады
Что бьют средь гор извилистой рекой
И словно бы художник на бумаге
Создам я поэтический настрой.
Застынет время зародиться рифма
Свеча создаст, загадку тень
Сижу как сумашедший я в сомненьях
Перо скрипит, свеча играет стенью
Лирический ложиться новый день.
И как бы небыло, я не великий и не известен как поэты в те года
Художник держит кисть в руке и клячку
Бесменное перо со мной всегда.