К утру пошила осень белый флаг.
Сдалась. Сгорела. Требует покоя…
И лишь дубам не верится никак,
Что надо сбросить одеянье золотое.
И чертит в парке линией следов
Свой новый путь в далёкую учёность
Нестройный караван учеников,
Извечным недосыпом измождённый.
И гасят свет ночные фонари
На белизну взирая ошалело,
И стопкой лет прошедших ноябри
Напомнят вновь о том, что отболело.
Из дома вон на этот чистый лист…
Стремясь забыть нахлынувшие грёзы…
Романтик умер. ..
Строгий реалист
О нас лить не желает больше слёзы…
октябрь 2019