***

...И вновь осенний вечер наплывал
тяжелой тучей с севера. Дождило.

...Он вглядывался в зеркала овал,
и кутался в халат, - его знобило.
Он по щетине проводил рукой
и думал, что сойдёт и так до завтра,
а нынче он устроит выходной
и не пойдёт из дома, пусть на завтрак
остался только чёрный чёрствый хлеб.
Дождь монотонно барабанил в стёкла,
и город за окном был тускл и слеп,
и лампа на столе светила блёкло.

"Я был, я есть..." шептал он в пустоту,
но опасался говорить "я буду",
как будто для себя провёл черту
в тот самый день, когда он выжил чудом
в горниле давней маленькой войны,
которую забыли очень скоро,
которая к нему вторгалась в сны...

...И пахла ночь, как пахнет жжёный порох,
И снова разрывался тот снаряд,
И не было надежды на спасение.

...И в комнате выстраивалось в ряд,
погибшее в окопе отделение...