И был день черен,
и мысль твоя — темнее ночи синей,
и ты был мысли этой верен,
как богатырю — его конь сивый.
В руках твоих —
осенней прохладой такая сила!
в запястье,
в грудной —
хранится.
А ты
— будто манжет вымаран —
ее прячешь.
Висяче
выйдет луна одиноко —
молодой твоей породы —
и ты,
посылая в нее металлический грохот
гортани,
слышишь —
подгрудные воды.
Но-но, моя милая!
Сядь,
плечи выровняй.
Знаю:
что днем остывшее —
ночью терзает сызнова,
будто новое.
К этому краю ведь,
если сядешь —
сразу покатишься.
Так что ты оставайся дальше.
Пейзажам другим —
радуйся.
2 октября
2019 г.