Теснятся в мыслях строки эфемерные
То о любви , а то на злобу дня.
Октябрьское писательское рвение,
Задев плечом, не обошло меня.
Красивые, смешные и нелепые,
Как дети, что рождаются на свет,
Озимой прорастают были-небыли,
Надеясь вжиться в форму и сюжет,
Хотят быть вдохновению источником;
Ответив на терзающий вопрос,
Решениям – последней жирной точкою
Средь черно-белых жизненных полос.
Вслепую выбрав для себя родителя,
На счастье уповает всякий стих
Стать для кого-то лекарем, учителем.
И, может быть, кого-нибудь спасти...
Не прав тот скептик - рдеет жаром рукопись,
Как листья осенью. Горят стихи!
И снежный пепел меж двумя фрамугами
Уносит их последние штрихи.
У этих неудачников неизбранных,
Не стоивших чернил, карандаша,
Просить прощенья следует на тризне их,
Коль у стихов имеется душа.