Замерзаю... Осень, что ж ты? Налетела ветра власть,
Неоконченным романом связь с теплом оборвалась.
Ты безжалостной рукою зелень, будто черновик,
Смяла, листья раскидала, город обреченно сник...
Вмиг народ в шарфы и шапки нарядился и в пальто,
На полгода серым фоном разукрасилось окно,
Утомленных туч отряды расползаются с утра.
Пушкин прав, ты - золотая, но... унылая пора.