ПРОСТИ…
Прости меня. Прости за то, что был,
что не любил, а только притворялся,
что на футбол растрачивал свой пыл
и с банкой пива на тахте валялся.
Прости за ночи, коих ты ждала,
как ждут буряты солнечного лета,
надеясь, что раздевшись догола,
мы целоваться будем до рассвета.
Прости, что не дарил тебе цветов,
что избегал с твоею мамой дружбы.
Прости, что не кормил твоих котов
и врал, что я агент секретной службы.
Прости, что не возил тебя к морям -
хотя простить такое невозможно.
Прости, что каждый год по январям
две первые недели пил безбожно.
Прости, что уходил не навсегда,
а, словно грач весною, возвращался,
и что совсем не ведая стыда
я с женщинами падшими встречался.
Прости, что вышел комом первый блин.
Прости за Олю, Настю и Наташу.
А я тебя прощу за тот стрихнин,
которым ты приправила мне кашу.