Не говорите: обойдётся всё,
мол, нет причин для выводов кровавых,
уж столько раз истории весло
из бурь морских на сушу выгребало.
Но слышится, как звучные ряды
глаголов Божьих и повзводно, и поротно
смыкаются. Поэт, готов ли ты
идти за ними вслед бесповоротно?
Трубит всё яростнее, всё мощней
Армагеддон на все четыре света.
Угадываю в стае журавлей
рисунок фаэтоновой кареты…
Мне чудится, как будто я поэт
(ну что за бред, болезненный и странный?)
и тихо так… так тихо, только свет
лучом мои зализывает раны.
17 сентября 2019