мы становимся старше, а лучше бы поумнели.
мы ложимся не с теми, живём не с теми
и безбожно на ветер бросаем время
и заодно себя.
покупаем не качественней, а больше,
уязвимость скрываем за тоном пошлым,
о других вытираем свои подошвы,
лишь бы выдержала броня.
суррогат прежних чувств затащив под кожу,
атрофировав все внутри, что возможно,
ты рыдаешь над слайдом того, что в прошлом,
забивая на «здесь/сейчас».
ты с кровати себя соскребал с рассветом,
в инстаграм запостил «ну, прощай, лето»
и подумал, что шляется счастье где-то
там, где нет и не будет нас.
возраст - это про дни и даты,
про усталость, жизнь «от» и «до» зарплаты,
про слова на кухне «а мы когда-то...»
и вопрос «а кто я вообще такой?»
ты по-прежнему ногти грызёшь под корень,
посылаешь тех, кто тебя достоин,
и взрослея, меняешь свои устои, но
остаёшься внутри собой.