враньём живут слова твоих книг,
поэтому
верить им — верить тебе,
а я, жаль, так не могу,
чувствуя ложь подкожно,
не понимаю, зачем жить,
чтоб жизнь топить в фальши
надуманной,
плыть по краям иррациональности
и прыгать от радости,
как забавно получается,
что ж тут интересного,
кроме отражений звёздных искр в грязи тёмных луж?!.
и сгребаю в охапку октябрьские листья твоих книг,
они хлипкие, липкие и почти трухой с них осыпаются буквы, нёсшие будто глубокие смыслы,
на самом деле —
это сказки и басни дедушки недоКрылова на заре всемирной революции разума,
что так и не состоялась в обществах планеты,
но зато осуществилась в твоей голове,
в которой по-прежнему крутятся миры бутафорских прошлых и будущих цивилизаций,
но зато настоящестью и не пахнет,
потому как и ты не научился быть здесь и сейчас,
ибо времени нет,
ибо живёшь или сожалениями о прошлом,
или мечтами и надеждой о будущем,
которое вряд-ли наступит,
потому что нет благодарности за именно эту минуту,
слышишь её,
ну вот же, еле дышит уже,
но ты в упор её и не хочешь замечать,
эх, Карлович
15.48
17.10.2019