Поэта как-то Муза навестила,
И молвила: «Послушай, друг любезный,
Я слышала, что часто ты - нетрезвый,
И пишешь – не ахти. Я бы простила,
Но слишком много жалоб накопилось
Сегодня в канцелярии Олимпа
На подвиги твои. И коли так случилось,
Лишён ты поэтического нимба».
Поэт на Музу глянул и скривился
Страдальчески - от тяжкого похмелья:
«Скажи спасибо – я не рассердился,
А то б тебя с Олимпа в подземелье
Зарыл на веки вечные. А хочешь
Сравняю я с землёй всю вашу «горку»
С семьёй и «шалашом», тогда заквохчешь
Ты по-другому. Сделай-ка уборку
В моей норе. А то дышать здесь нечем.
Да коньяку вон в ту большую кружку
Плесни побольше - голову полечим.
Да стол накрой – устроим мы пирушку.
Не хочется? Ты видишь там, на полке,
Коробку с красной кнопкой и замками?
Там ядерный заряд. Как в кофемолке
В момент вас перемелет с потрохами».
* * *
Воскликнут – это сатана!
Ну, что в ответ сказать на это:
Какие в мире времена –
Такие в них живут поэты.
Но надо Музе точно знать –
Кого поэтом назначать.
Фото из интернета