Мы умираем как творцы
В один дуэльный миг, под выхлоп пистолета,
Как стаей сбившись осенью скворцы,
Умчим где потеплей, где вечно лето.
И не понять, что ждет нас впереди,
Вернемся ль мы домой, к перу с бумагой?
Или оставим свои души взаперти,
Залив просроченный талант хмельною брагой.
Цена таланта - счастье и покой,
Тепло в душе приглушит вдохновение.
Не выведем мы больше стройных строк рукой,
Отправим музу в дальний путь забвения.
И это выбор каждого - нажать ли на курок,
Покончить разом, без сомнения и фальши
Дуэль с самим собой, как книги эпилог -
Прочтя финал, мы двигаемся дальше.