Не мудрость привнесет наверняка,
Но одарит, спешащий вечно, случай,
Бессмысленную прелесть языка,
Раскладывая смыслы по созвучьям.
Из мирозданья выхватив перо,
На чистый лист, строкой стекутся мысли,
Так разум из созвучий строит смыслы.
И разольют как старое вино,
Безумные, наивные как дети,
Поэты, пережившие столетья,
Свой долгий век на этой славной тризне,
Не вспоминая о короткой жизни,
Но глядя в бесконечные глубины,
Где смыслы и созвучия едины.