В читальном зале смолк оваций звук,
Погасли лампы, двери запахнулись.
Часов настенных монотонный стук
Звучал в ночи, и призраки проснулись.
О прозвучавших вечером стихах
Таинственное эхо зашептало,
Вновь пылью оседать на корешках
Книг облако искрящееся стало.
Налётом рифм и строчек, и словес,
Которые родил поэта голос,
Взлетевший выше крыши до небес.
Оратора лишь серебристый волос
На глянцевом неприбранном столе
В залог остался стылому безмолвию.
Как артефакт на звёздном корабле,
В неравной битве честно завоёванный.
Блестящий волос, - в ладанку его! -
Зашить, запрятать, как напоминание,
Что тут с его стихами был Сам Бог,
И слушатели жадно их впивали.
А пыль всё продолжала оседать, -
Уже все книги фосфором светились.
Успел здесь автор многие сказать
Свои творения, что в душе сгустились.
Когда закончил, крепкой пятернёй
Вспотевшую взъерошил шевелюру,
И волос этот искоркой шальной
Упал на стол, храня его натуру…