Ведите Правду прямо в тронный зал,
сорвав с нее все пышные одежды,
чтоб я сумел, хоть раз, но показать,
как умирают красота и нежность,
как в наготе звенящей и немой
под бледной кожей замирает сердце
со в миг ссутуленной спиной,
покуда никуда от глаз не деться.
Она стоит, и больше не горда,
и не прекрасна, как в былое время,
хотя она уродлива всегда
и хороша всегда, как взращенное семя,
как хлесткий ливень и горячий луч,
что режет тьму, сгущаемую нами,
и обращает сны в пыль, тлен, песок, золу,
что разум никогда не вспоминает...
Но как тонки иллюзия и скорбь,
что правде нет удела до искусства,
чтоб выживать, вступая в новый спор
ума и сердца, разума и чувства...