Мой стих – наследие поэта,
Не ставшего рабом оков
Химеры флюгерного цвета,
Желавшей изменить мне кровь.
Не получилось, кровь всё та же.
В кармане пара медяков
И груз единственный в поклаже –
Тетрадь с наметками стихов.
В них пройденный свой путь итожу
На выцветших её листках,
И дни на расстоянья множу,
Отшельником в своих шагах.
Стараясь ценность донести
Значений в найденных словах,
В кривых, стоящих на пути,
Не отражаюсь зеркалах
С моим богатством в первом снеге,
Подарке щедром декабря,
В морзянке мартовской капели,
Весной разбуженного дня.
В зерне несущем вдохновенье,
Строке рожденного стиха,
И в поиске, при осмыслении
Недостающего штриха.