Ночь скользит, растворённая сном,
свет неровный блуждает метелью,
и, как прежде, скучаю о том,
стать бы облаком нежного тела.
Тьма ушла. Я ни свой, ни чужой,
побывавший за временем мира,
кем я был и кем стал пред тобой,
за порогом познания Лиры.
Снов спасенья прекрасный удел,
не грозит утомлённому телу,
и заветных признаний предел
сердце греет нежностью смелой.