Мутнеют зеркала с годами,
мы в них теряем облик свой.
Былое не спасти словами
и чувства странною игрой.
Года любви за зеркалами,
как сигаретный тают дым.
Судьба решается не нами,
не так, как мы того хотим.
За непонятным силуэтом
не разглядеть былой красы,
оставшейся лишь на портретах,
как капли утренней росы.
Мутнеет зеркало. Печально
его картины наблюдать.
Оно бывало гениально,
теперь всё чаще стало лгать.
Портрет порою предлагает
чужой зачем-то лицезреть.
Нет в нём души, не понимает,
чем можно женщину согреть.
Разбито зеркало в осколки,
а с ним разбита жизнь моя.
Не стану складывать на полки
остатки дум и бытия.