Лицо мое шрам не изменит.
Мои мысли не знают покоя.
Мое сердце ничто не заденет,
Когда я вернусь после боя.
Стоя, в крови, вдруг, завою,
Но, вой тот - никак не от боли.
Одно, лишь, убьет меня: тоя.
Стал я ликанов главою.
Стал, пожалел, и подумал:
"Зачем так со мною судьба?".
Потом, благо, вспомнил: изгоя,
Даже, походка слаба.
Чего уж там скажут про слово,
Если он болен, не важно, душой ли,
Иль телом? А если в мучениях
Бежал он, и депеша была в его слове?
Не важно… изгоя не ценят…
Но бывает же: кто-то похож на изгоя,
На деле - несёт он планету на шее!