Вуаль, туман, как у Моне,
Монеты стёртый борильеф.
Когда поймёшь, что ты не мне -
Себе даёшь добра презент
И даришь свету пошлину.
За то что есть,
За то, что жив,
За то, что нет у правды лжи,
И сын растёт у Костика.
За то, что под колосья ржи
Уже заточены косцы,
И нива будет скошена.
Не вечен и отец, что жив.
Калейдоскоп с названьем жизнь
Уходит снами в прошлое.