Пишу, читаю - всё не то.
Не то. Ремесленник. халтурщик.
По-пушкински - инкогнитО,
немую проповедь подушек
не в силах воспроизвести,
я зря перевожу чернила.
А муза глупая в пути,
похоже, снова учинила
разбор полётов дураку -
два сапога, конечно, пара.
И всё, что в небо изреку,
взлетает сизой струйкой пара.
В ней дым табачный, пёсий лай,
безлиственная шелковица.
И что ты мне ни пожелай,
приму, не смея удивиться,
моя единственная, мой
почти обожествлённый гений.
Давай мы встретимся зимой,
пойдём по ломаной шагрени
вдоль улицы куда-то вдаль,
вдоль фиолетовых развалин,
где воздух - важная деталь -
чуть обморожен и привялен
тем дымом, что ползёт из труб
жилых домов - ночных коптилен.
Прости меня за то, что груб,
слегка ссутулен и субтилен.
И что бездарен, как никто,
пишу, читаю - всё не очень.
Снежинку с твоего пальто
сдуваю, мыслью озабочен,
что классиков не превзойду,
и что пусты попытки эти...
Что каждый шаг на скользком льду
за все падения в ответе.