-Почему просыпаюсь от эха?
Почему не от пота и слёз?
Почему безразличен к помехе,
без которой мой поезд бы ехал
и куда-то бы, что-то бы вёз?!
-Ты же демон! - все люди ответят. -
Выцвел сажею твой воротник.
Твоё сердце не здесь, оно где-то,
весь разодранный ты, весь раздетый,
не в том мире мечтанья воздвиг!
-Вы не правы! - он противоречит. -
Ангел был я сегодня с утра,
тихо ныла разбитая печень,
ночь была обжигающей, млечной,
в ней кружилась моя голова...
Но ведь вспомнил в ту ночь, что есть крылья,
не забыл я родные края -
за меня разливаются вина,
уважаю людей я настырно,
никому не желаю я зла...
Мыслью чистый, как лист, благороден,
щедр замысел мой, не хитёр,
и мечтанье моё без подобий,
свет несёт неземных плодородий,
и никто её не изобрёл!
-Ты же демон! - на всё это скажут,
не услышана эта мольба.
Его поезд для них так не важен,
и всё также лицо его в саже,
всей душой не поверят в слова!
-Ну и пусть! - тихо он разозлился
и ушёл в тишину, в никуда.
Там идея его воплотится,
ночью эхо ему не приснится,
не закружится там голова.
Там всё понял, увидел он крылья,
хоть в порезах большая спина.
Слабость гасла, и стал он там сильным
и бескрайним душой, изобильным.
На лице рисовалась судьба.
-Он же демон! - всё же, кто-то вспомнит
через не один десяток лет,
и блаженною улыбкой он наполнит
свою среду, а быть может вторник,
пожелав себе счастливый век.