Есть люди от рождения больные.
От слов слиянья : боль, болезнь, большой.
Не удивляйтесь. Есть ещё доныне,
На радость нам, больные красотой.
Их боль от невмещения объёма
Великой, повседневной красоты.
Они везде: в толпе, в пустыне, дома
Дрожат на грани роковой черты.
Их рок, урок, порог, предназначенье -
За грань затёртого и пошлого шагнуть.
Туда, где каждый атом - удивленье.
Туда, где каждый волос торный путь.
Где смех и плачь - Господне проявленье.
Знакомый шёпот, милый поворот.
Где в играх прихотливых светотени
Вселенная, пульсируя, живёт.
Живёт и ждёт, покуда заболеет
Избранник, что на этот путь взойдёт.
И каждый ли то выдержать сумеет
И в сторону простую не свернёт?
Путь труден, прихотлив, хитёр, опасен.
Сгорают люди в сальных плошках дней.
Но Боже мой, как всё-таки прекрасен
Мир сокровенной красоты твоей!
Да! Сокровенен он! Глубок и откровенен.
Порою страшен, странен и далёк.
Но в дебрях неудачь, потерь и лени
Свет красоты приносит голубок.
Они больны Божественною Волей!
И сколько не бахвалься, не кичись,
Найдёшь ли силы под руку с Судьбою
Войти в костёр хотя б одной свечи?
Они нашли и мужество и силу:
Гореть, болеть, творить, как чашу пить.
И сколко бы цикуты в ней не было
Свой рок, всем сердцем, через боль любить!