погода в дом не заходила, вот досада,
сирень в саду давно попрятала все корни.
а мы для Бога перманентная рассада -
растем, цветем, благоухаем...
с тем же дохнем.
нам все едино, что война, что перемирье,
а в черном колере квадрат всем лечит нервы.
и в души ангелы стреляют будто в тире,
не оказаться б средь последних самым первым
в кого стрела ночного демона вселится,
раскрепостив от крови вены и аорты.
погода в городе все так же веселится,
и дождь играет по стеклу свои аккорды.
придуман мир каким-то слишком нереальным,
наверно Бог его ваял одним лишь взором.
а звезды в небе стылой нитью ариадны
нас всех вплетут в свои нехитрые узоры.